Visito a mi sombra.
Mientras nos desgañitamos por nuestras broncas existenciales, otros buscan que comer, cómo pasar el infierno que es el cruce del desierto al primer mundo, al paraíso que seguirá siendo cruel para muchos, pero menos cruel que la existencia en sus propios lugares de origen.
La muerte es el premio a la audacia.
La muerte es el premio a la desesperanza.
La muerte acecha de muchas maneras.
Pero el riesgo se corre a diario.
Claro, puede más la pobreza, puede más el hambre.
Un tambito de agua, sin más resguardo del sol que golpea a más de 46 grados centígrados.
Múltiples carcajadas tiene la maldita muerte: robo, navajazo, deshidratación, balazo, migra, golpes…
Múltiples carcajadas tiene la maldita puta muerte…
Mi amiga me reclamó
indignada
por qué no había asistido a la marcha
contra la represión en Oaxaca.
Otra amiga
me dijo que las marchas
son invisibles para la gente del poder;
que hay que buscar
otras formas creativas de hacerse visibles.
Yo les contesté:
hay que poner bombas bajo los puentes
y en los corazones.
Las dos guardaron silencio.
Los asesinos tomaron la plaza.
El bando de policía dijo que hubo saldo blanco.
El presidente de la República habló de paz en la región.
En la calle quedó un enfermero muerto, un maestro,
un niño...
La democracia como las letras con sangre entra, es lo que quiso decir el presidente del país.
Mientras, los medios oficiales callaban de nuevo, como ha sido su triste papel, la realidad.
Los fascistas no reparan en masacrar al pueblo.
Mientras el poder permanezca con los fascitas
seguirán vendiendo los bienes de la nación,
acribillando usurpando manipulando
Tienen sed de sangre,
sacrifican al Demonio del Dinero
la voluntad del pueblo.
¡Alto a la represión!
Pero aún no llegas,
y aquí te sigo esperando...
esperando...
como un muñeco de trapo sucio
tirado en la calle,
con la botella de vodka vacía...
Otra vez la ignominia
la represión
la sangre que corre por las calles...
Otra vez golpearon a la vida.
Ellos, los de siempre:
los que se han estado carcomiendo
a nuestro país.
Ellos, los que se han apropiado
de nuestras vidas,
los que deciden, como una estadística más,
levantando un brindis
si somos perros o seres humanos.
Ellos, que ríen hipócritamente de placer
al ver la sangre que corre de nuevo
por veredas y calles
como si nunca fuera a terminar
el acecho de las hienas.
Oye, viejo, ¿tú que haces metido en esto?
Busco un burungué con qué martirizar tu alondrado saco de cebollas.
Y vas a poder llorar y llorar como un imbécil tratando de encontrar respuestas a las paredes que ya no existen.
Eso es lo mejor de todo, viejo, además: la lluvia no cae, pero no importa, todo callado, vive sin cuestionar y serás feliz.
Esa es la nueva filosofía. Tómalo, agarra una paleta y vete pateándola por los arroyos de tu barrio polvoriento y abandonado.
Hoy estamos en un nuevo país, donde la vergüenza no existe. Donde el descaro es peor que la fantasía.
Ellos se engulleron la realidad, todos los recursos.
Aquí se constituyó, gracias a la ayuda y al beneplácito de los todopoderosos que se creen dueños de la tierra que pisamos, no por nada, viejo, tenemos el tercer hombre más rico del mundo.
¿No es para sentirse los más chingones de otros países del primer mundo?
¿No es para sentirse orgullosos de la mierda con que han enseñoreado nuestro futuro?
Ahora, viejo, saca tu reloj de pilas, y dime qué horas es, ya van empezar las noticias: la mierda diaria que nos recetan para creer en toda la mierda que hay en este Gran Excusado en que convirtieron a nuestro país.
Chále, viejo, ya te vas a poner a chingar de nuevo.
Ahi nos vemos.
